Ville : Montpellier
Zone : Quartier résidentiel
Catégorie : Studio
Habitants : Avec le chat
Description :
Il y avait deux salles. La première était la salle principale. Qui jouait le rôle de hall-cuisine-salon-bureau-chambre. Rectangulaire, elle réussissait à accueillir en son sein un lit posé contre le mur (le meuble le plus éloigné de la porte d'entrée), une fenêtre juste au-dessus avec son vasistas vert olive, sa table de nuit sur lesquels reposaient serrés une lampe et un radio-réveil. A un mètre des pieds du même lit se tenait posé contre le plus long des murs, mon armoire et mon bureau sur lesquels traînaient des centaines de feuilles de papier non triées (car non « triables ») puis un petit espace libre qui me permettait de poser mon ordinateur portable. J'avais aussi le droit à un vieux canapé tourné vers ce même mur. Il bouffait mon espace, mais j'avais au moins un siège sur lequel me reposer. Normalement, il devrait y avoir une télé en face. Mais mon plan financier ne prévoyait pas une telle dépense dans les horizons prochaines. Donc j'avais un meuble parfaitement inutile. A la place de la TV désirée, il y avait la litière du chat... Puis près de la porte d'entrée, y avait la cuisine. Si on partait du principe qu'une cuisine pouvait se résumer à un petit frigo, une table de travail et un lavabo coincés les uns contre les autres (plus une cuisinière planquée sous l'atelier). Devant eux, une petite table et deux chaises (pliables évidemment ; l'une était éternellement plaquée contre le mur, en attente d'un invité quelconque). Puis comme une verrue à ce beau rectangle, il y avait la seconde salle de l'autre côté de la porte d'entrée (en face donc de mon espace garniture) qui accueillait une petite douche ainsi qu'un cabinet.
C'était à peu près la description de mon studio. Qui serait incomplète sans dire que j'avais eu la chance de ne pas être envahie par des bruits de tuyauterie, mais que l'obscurité compensait. Les seules ampoules que j'avais ne diffusaient qu'un pâle halo jaunâtre qui endormait les yeux. Je soupçonnais même ma petite lampe qui trônait près de mes couettes et que j'allumais pour lire des dossiers et des œuvres littéraires d'éclairer bien plus, mais sur une surface moins grande. Un paradoxe lumineux que je subissais tous les jours. Sans compter celui des dimensions. Je me demandais comment autant de lits, de tables et de canapés pouvaient se concentrer sur un univers si petit, outre l'explication d'une prouesse architecturale qui ferait jouer une quatrième dimension. Le tout faisait déjà fouillis. Alors imaginez ça en désordre : des vêtements qui étaient jetés sur le lit et ses alentours, les centaines de papiers qui ressemblaient à des tours Babel stylisées, une table sale, un évier rempli, et de la poussière partout. Sans compter la disposition des meubles qui permettait de rendre encore plus étriqué ce qui l'était déjà : la chaise de la table en diagonale à un mètre de celle-ci, mon fauteuil en plein milieu de mon rectangle de pièce, l'autre chaise pliante qui était cette fois-ci déposée sur le four et mes draps dépliés dont la moitié rampait paresseusement sur le sol.
